Um dia acordarás num quarto novo.

"Um dia acordarás num quarto novo
Sem saber como foste para lá
E as vestes que acharás ao pé do leito
De täo estranhas te farão pasmar,
A janela abrirás, devagarinho:
Fará nevoeiro e tu nada verás...
Hás de tocar, a medo, a campainha
E, silenciosa, a porta se abrirá.

E um ser, que nunca viste, em um sorriso
Triste, te abraçará com seu maior carinho
E há de dizer-te para o teu assombro:
- Não te assustes de mim, que sofro há tanto!
Quero chorar - apenas - no teu ombro
E devorar teus olhos, meu amor..."

Hoje eu acordei num quarto novo com uma janela duas vezes maior que a minha. E uma cama de casal ao invés da minha antiga cama de solteiro. A luz que entrava pelas venezianas era duas vezes mais luz e ali ao meu lado estavam 4 travesseiro.Na estante, o Quintana e seu Espelho mágico justificavam a dobradura das coisas.

Hoje o quarto da minha mãe é meu quarto. Me sinto duas vezes mais velha.

Sonhos no varal. Porto das Núvens Julho de 2007.

Com um pouco de calma, quem sabe, é possível ver clareza nas coisas.
Nas coisas claras de Clara, que dança uma valsa entre as roupas estendidas no varal. Uma reverência ao terno velho que já vai ao terceiro ou quarto carnaval e um rodopio majestoso entre o vestido florido e a toalha de mesa.
Pois tudo é Clareza. Até o par de meias encardido do uso ou desuso se faz alvo, contrastando com a cinza do dia e das quartas-feiras.
E Clara, com seus claros e escuros, segue o bloco imaginário despida de fantasias. Entre a multidão de roupas estendidas quer ser a mesma, sem paetês, lantejoulada de breu,
alegoria de tardes inteiras.
Até findar o cordão.


"Angústia, solidão
Um triste adeus em cada mão
Lá vai meu bloco vai
Só desse jeito é que ele sai
Na frente sigo eu
Levo o estandarte de um amor
Do amor que se perdeu num carnaval
Lá vai o bloco e lá vou eu também
Mais uma vez sem ter ninguém
No sábado, domingo, segunda
E terça-feira...
E quarta-feira vem o ano inteiro
É sempre assim
Por isso quando eu passar
Batam palmas pra mim"

Seis e vinte.

Se eu costurasse os pedaços desses dias, se eu conseguisse emendar com o fio da sonolência todos esses retalhos talvez eu conseguisse tecer um belo lençol para me cobrir. É que o sol tem brilhado sempre, e sempre existem coisas novas e coisas antigas. E as pessoas vem e vão e algumas (e isso é segredo) flutuam. Outras caem de ônibus.
Mas hoje eu quero ficar na cama. Quero fingir que eu estou dormindo só para ouvir quietinha o dia acontecendo:
O bule assobiando, os toc-tocs nos degrais da escada, as primeiras vassouradas na calçada...
"Me deixa aqui hoje, me deixa? Eu não quero ir para a escola hoje. Eu não quero colar palitos de picolé e fazer o contorno da minha mão de amarelo. Não, eu não sei amarrar os cadarços ainda. Não ria de mim por isso. Promete que não vai demorar para vir me buscar mais tarde, promete? Às vezes fico só eu e o porteiro e o resto do meu lanche (que eu nunca como todo pq eu sei que você vai se atrasar e eu vou ficar como fome). Por favor, me deixa ficar em casa. Eu tô com Febre! Se não estou eu vou ficar."

Eu tive que aprender a esperar desde bem cedo.

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"A billion people died on the news tonight
But not so many cried at the terrible sight
Well mama said
It's just make believe
You can't believe everything you see
So baby close your eyes to the lullabies
On the news tonight..."

Fortaleza velozcidade

Estação da luz
Nos borrões das seis da noite
desenhos no asfalto
Num teatro de arena um monologo estático
[de uma estátua patética .

E continua o balé engarrafado.


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A Praça M.Dias Branco, mais conhecida como rotatória ou matadouro, fica logo no início da Av. Aguanambi. A praça permanece praticamente intacta, já que ninguém vai lá. O seu único habitante é uma estátua de pedra. O espaço tem se tornado uma verdadeira úlcera para motoristas que precisam voltar para casa passando por lá.
E eis o que diz o seu arquiteto:

"De acordo com Sérgio Rodrigues, após a finalização da obra, a praça será um espaço para a realização de movimentos culturais, como a apresentação de corais. "A praça não poderia deixar de ter uma utilidade". Para isso, segundo ele, o espaço ganhará também um coreto e dois quiosques, em metal, e 32 bancos de madeira. O arquiteto também ressaltou o fato da praça possuir segurança 24 horas e um contrato de conservação, ambos financiados pelo grupo M. Dias Branco."

Um total de 97 acidentes foi registrado em 2005 nas proximidades da rotatória. Houve uma morte, 12 feridos e 84 pessoas saíram sem ferimentos. Do total, aconteceram dois atropelamentos. Eis a útilidade.

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Ah, Fortaleza.
Ah, Veloz cidade.

Geometria Sartreana

Definição:

Um plano é um subconjunto do espaço vazio de
tal modo que quaisquer dois pontos inexistêntes
desse conjunto possam ser ligados por um segmento
de reta inteiramente contido no conjunto vazio.

Fortaleza Bélica

Eu vou te esquecer em Paris.


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Poema-Pílula dedicado ao Henrique e a Carmélia Aragão :P

Erik Satie (ou o homem dos doze ternos de veludo)

9 km até um café em Monmarte. E se irritava quando as pessoas paravam para ouvi-lo tocar o piano.
O que ele queria era música-mobília.

- Não parem de falar! Façam alguma coisa, mexam-se!

Foi mais um dos incompreendidos. Colecionava guarda-chuvas e cachecóis. Pediu Suzanne Valadon em casamento no primeiro dia. Tinha mania de comida branca.Criou sua própria igreja e excomungava todos que discordassem dele. Mas esses pequenos absurdos (para os outros) não incomodavam tanto o resto do mundo como a sua música.
Satie era subversivo, irritante! Um pianista que compunha músicas de 51 segundos era realmente uma ofensa. Os críticos argumentavam que seu minimalismo era resultado da incompetência: Fora resistente aos estudos clássicos de piano.
Colocava em suas partituras instruções de interpretações do tipo "Pense sobre você mesmo", "Questionando", "Sem Orgulho", "Passo a Passo", além de nomear seus trabalhos com nomes quase ridículos como Chilled Pieces, Drivelling Preludes (for a Dog), Dried up Embryos ...
E ele, como é de se esperar, morreu. E onde está Erik Satie? Quem o conhece? Ele que influenciou Debussy, Ravel, Picasso. Ele que combateu o romantismo musical. Ele que usou pela primeira vez o termo surrealismo. Ele que, Por Deus, criou as Gymnopédias e a música ambiental!
Hoje ele se resume a doze ternos de veludo cinza. E está aqui dentro, compreendendo como ninguém o que eu quis dizer com "silêncios entre um acorde e outro".

A grande sinceridade

A grande. A assustadora.Que me vem como que para lembrar o que sem saber esqueci.À Grande Sinceridade caberia uma analogia com o vento, se não fosse ela mais que ventania. Arranca-me os telhados e viola as portas que eu queria acreditar invioláveis. E diferente do vento A Grande Sinceridade vem de dentro e não de fora. E vem de fora também , ou talvez algo fora à chame, como um assobio de sentindo. É a mesma Grande Sinceridade que me faz assumir agora a preguiça de chama-la pelo nome completo e render-me ao desejo de chama-la de Ela, simplesmente. É ela ainda que em paradoxo amordaça-se. Em paradoxo faz com que eu meça cada centímetro do dito e do não dito. Ela precisa de aprovação. Vive disso. E ela que assusta também tem medo: Medo de ser antiga mesmo que nova, medo de ser clichê. Ela é sempre submetida a pesadas críticas e análises mesmo sendo em si a sinceridade. O grande soluço. A implosão que vive na iminência de explodir e para isso é necessário muito pouco.Ela me acorda em certos dias enquanto de um ponto a outro: O grande soluço da memória. Seguido de medo medo medo medo medo. E depois se deita aliviada para mais tarde me acordar em sobressalto novamente.A Grande Sinceridade vive em mim, e não paga aluguel, e não sabe gramática e não cabe nas letras.A grande Sinceridade vive em mim. E não se chama Jamile. A grande Sinceridade morre em mim e eu ando por aí como alguém que tem soluço crônico. E espaçado.

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Coloquei esse texto aqui porquê pretendo deletar o outro blog. Acho que a única coisa que vale a pena guardar é esse texto.

Cortinas

Eu sou ausência.
Com mãos pequenas eu tento segurar todos os
fios de uma teia que se desfaz:
10 dedos, Oito patas devidamente articulados para sobrevivência.

Eu sou ausência.
Dessa ausência teço meus fios: Dos silêncios e Esperas.
Do que assisto em segredo. Do escuro dos cantos. Das pequenas formigas que me alimentam.
Das janelas abertas uma vez por semana.

E me repito: Eu sou ausência.
Há muito não visitam a minha teia. Nem vermes nem borboletas.
Continuo a tecer fios (Dos telefones. Dos trilhos de trem).

Eu sou ausência.
Logo eu que jamais romperia casulos (Darwin, Mendel e Rousseau também não poderiam)
Me fiz asas e não volto mais.

Eu sou ausência:
O que restam são só teias.

E ainda assim temem as criaturas.

Temem o que se fez ausente.




Conchas. Casulos. Colméias.Apartamentos.




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O objeto não toca a imagem. Jamais.

"numa dessas noites tudo vai embora..."

Quando a brasa que não apaga e não incendeia solta faíscas
Suspeito que talvez essa vida que tenho chamado latente
seja na verdade latejante.

(até a dormência)




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Em breve escreverei mais, mesmo que tolices.

Não amarás.

só pra constar:
não tão impossivel assim.

Acabei achando o tal filme do Krzysztof Kieslowski que eu quis
muito assistir numa noite dessas. E é realmente um bom filme.

Agora eu tenho um pedacinho a mais. :)

Beirut, por assim dizer...

Foi o Bruno que achou e mostrou pro Ary que me mostrou. Agora eu faço barulho. Ou melhor, calo.O barulho eu deixo para eles.

Beirut, por assim não dizer.

Sei pouco. Sei o que li e o que lí é sempre muito igual: 12 músicos, de trompete a bandolins, influências de música cigana dos Balcãs e Folk Rock.
Eu nunca ouvi musica cigana Balcã, meu Deus.
Mas ouvi Beirut. E não acho que é a melhor banda do ano ou que vai mudar a vida de todo mundo. Mas experimenta colocar "Elephant Gun" pra tocar e me diz se você consegue evitar o "reapet". E não ficar louco atrás da letra e nada da letra e nada de parar de ouvir.
O som deles pra mim lembra viagem na janela. Viagem e bucolismo. O vocal me lembra o Morrissey. O som é saudade. (pra mim, ao menos).
às vezes é deliciosamente desarmônico.
E você vai pra cama com os primeiro versinho de elephant gun na cabeça. E fica cantando. Nem foi só comigo! Eu vi o Bruno fazendo o mesmo.
Depois vi a capa do album: é viagem na janela, mesmo. E bucolismo.




Beirut, por assim tentar dizer.

Construção-fóssil

Acharam um novo dinossauro.
Em breve terá um nome.
Depois? Palitó, gravata e seriado de tv.


E o mundo continua fazendo com o entulho, tijolos.

...E é então que o tal Deus se deixa ser mulher
e entre as pernas do mundo escorrem em vermelhas nuvens o abortado sol.